Misery

Околдованный негой плеч,

блеском звёзд под ресницами,

отпуская на волю речь

златопёрыми птицами,

ты не сказку писал - роман,

в нём - постылая ведьма я,

и настигла меня зима -

лжесестра милосердия.

По сугробам вязанкой дров

за кордон тридесятого

на горбу унесла и в гроб

опоённую спрятала.

 

Вырос холм под сухой сосной.

Жгли метели студёные.

Только чары не гасли, мной

на тебя наведённые.

Ни жива ни мертва - во льду

сокровенным подснежником

в сне дневном ли, в ночном бреду

появлялась по-прежнему.

Понапрасну ты морок клял -

не забыть ведьму-выдумку.

 

... Ты под новь расчищал поля,

отдал сосны под вырубку.

А когда по весне хлеба

не взошли и не вызрели,

поцелуем коснувшись лба,

ты убил свою Misery.

... Ты не сказку писал...