Бездельник

Стоят березы и осины,
Средь них качели и цветы.
Я между них лечу седины,
Но сможешь полечить и ты.

Но, правда, надо стричь лужайку,
Но чтобы стригли- денег нет.
Вот и таскаешь ты косилку,
Как будто счастьем обогрет.

Но я лентяй и лежебока,
Все говорят, кому не лень.
Бросаю дело раньше срока,
И ну стихи писать весь день.

Или за книжкой- Во!, бездельник,
Так просижу- не оторвёшь...
И в день любой, даже Сочельник,
Учиться мне- только даёшь!

Но всё кончается мгновенно,
Является моя жена.
"А что ты сделал ?" слышу гневно,
И надвигается стена.

Стена печали, гнева, боли,
Но- говорящая стена!
Я сыплю вновь на рану соли,
Лишь мне привидится жена.

Она ответственный работник,
А я бездельник и лентяй.
А был бы муж еённый скотник,
И было б счастье, почитай.

Работали бы до упёру,
И чисто было бы везде.
Я будто Ванька с косогору,
Со мною всяко быть беде..

"Что сделал ты?" Я слышу снова,
Ну, это , право же, напасть.
Жена далёко и хреново ,
Ее мне голос вспоминать.

Но как заезженный болванчик,
Я вновь испуганно кручусь.
Вот там не скошен одуванчик,
А я стихи писать сажусь.

Ей со стихов какая польза?
"Чтоб взял лопату и копал."
Пожалуй, это будет боль за
То, что много написал.

Детей стихами не накормишь,
" С тобой, козлом, один разор!"
Его , скотину, поишь, кормишь,
А от него один позор!

"Ты, сволочь, что сегодня сделал?"
Жена голодная кричит.
И я беру своё же тело,
Несу туда, где замолчит.

Коль замолчит- то ненадолго,
Захочет есть и снова крик.
А я как вроде балаболка,
Хоть вроде и седой старик.

Санкт-Петербург, 22 июля 2012