напишите, милые, о Москве

на старинных, стёршихся петлях шкаф,

(временной меняющийся портал),

говорят, все ищут на Плетешках,

чтоб попасть в Москву, о какой мечтал.

 

а Москва – давно уже не Москва...

этот город, выцветший от жары,

у торговца где-то сидит в мозгах

между вкусом фенхеля и зиры.

 

африкански-жёлтый сухой газон,

возле баков – брошенный самокат,

небоскрёбы в мареве – там – Гудзон,

завернёшь за фруктами – Самарканд.

 

я Москву во времени растерял,

и куда бы мне ни пришлось идти:

где была пельменная – ресторан,

а на месте булочной – стал «интим».

 

но пока не съехала жизнь в кювет,

от забот пока не заглох мотор,

напишите, милые, о Москве –

те, кто помнит прежнюю до сих пор.

 

слишком много дыма, смертей, сирен

и жара – с неделю не пьёт Костян,

а мне снится, будто цветёт сирень...

и над нею, в белых свечах – каштан...