Разговор с собой

Копошатся бредовые мысли, рождаются строки.

Сам себе я признаться боюсь, как убоги они.

Настоящей поэзии мир, от меня так далёкий,

Никогда не приблизят бегущие серые дни.

Не дано от природы, и, значит, развить не сумеешь.

Как у тела, вот так у таланта свой строгий предел.

Если строки однажды душой написать не посмеешь,

То никто не поймёт, что сказать ты стихами хотел.

И напрасно тогда изведёшь килограммы бумаги.

Даже, может быть книгу издашь ты за собственный счёт.

Не добавят тебе популярность великие маги,

И успех никогда твоё творчество в мире не ждёт.

 

22.12.2018