Нет, не всё обратимо, не все прегрешенья прощаемы
Хлопотливая жизнь закрома
набивала вещицами,
Время, мышкой шурша,
уносило слова и мечты.
И в какие же дни так фатально
смогли измениться мы
Что сжигаем вдвоем
наведенные нами мосты...
Или было не так? Или помнится,
может быть, плохо мне…
Но была же она,
что сильнее стихии любой.
Что умела взлетать,
для полета довольствуясь крохами
И умела прощать…
И она называлась – любовь…
А теперь – пустота. И теперь, наконец,
понимаем мы:
Не спасти наших чувств
расплетенный, измятый венок,
Нет, не всё обратимо,
не все прегрешенья прощаемы…
Догорают мосты.
Тихо плещется Стикс возле ног.
