Правда

А правда - не "зелёный", чтоб нравиться любому

и в профиль, и в анфас повсюду, повсечас.

Наотмашь бьёт, пребольно, как чья-то смерть в неполных,

цветущих двадцать лет, с которой зА ночь сед.

 

А правда - не Джоконда, чтобы туристов орды

загадкой привлекать изгиба губ века

да красотою спорной.

 

Она в морщинах скорбных напоминает мать,

чей голос плачем сорван, - ей гнев и стыд за чад

слезами застят взгляд: столетия подряд

кровопролитья длят. Зачем в грядущем ад,

когда он здесь, сегодня, в часов земных обойме,

на плахе дней распят в нём смертный, недостойный

в своей кровавой пойме изведать и понять:

есть мира благодать, не идолов там ложных,

а идеалов рать, от века непреложных.

 

А правда - не блудница - (под каждого ложится,

на выдумки щедра с оплатой до утра);

не тот закон, с ним прав опять же будет каждый,

кто дышло гуще смажет.

 

Случается, груба, не зря зовут "сермяжной",

но вовсе не раба – не гнётся под тебя.

Будь олигарх иль голытьба - не статус правде важен.

И зеркала её колясь густым жнивьём,

сверяясь неустанно с нелестным суровьём,

изображённым в нём, возможно, лучше станешь...

 

6-8 декабря 2018 г