БЕЛЫЙ РИСУНОК ЗИМЫ

Пушистый снег, искрясь порошей,

в колючих ёлочках завис,

как много маленьких горошин,

летят с разбегу прямо вниз.

 

И невозможно нам вовеки,

крупинок этих сосчитать,

текут с ресничек, тая, реки,

и льётся в сердце благодать.

 

Как - будто, буря пред затишьем,

Зенит украсил горизонт,

Зима ноктюрны мелом пишет,

и оживает дивный сон...