БЕЛЫЙ РИСУНОК ЗИМЫ
Пушистый снег, искрясь порошей,
в колючих ёлочках завис,
как много маленьких горошин,
летят с разбегу прямо вниз.
И невозможно нам вовеки,
крупинок этих сосчитать,
текут с ресничек, тая, реки,
и льётся в сердце благодать.
Как - будто, буря пред затишьем,
Зенит украсил горизонт,
Зима ноктюрны мелом пишет,
и оживает дивный сон...
