Листья
Солнцем за лето прожжённые,
Изгнано, как прокажённые,
Они, не желая, неслись…
Листья, бегущие вниз…
Медленно опускаясь,
Им вся жизнь вспоминалась…
Её так хотелось спасти
Или заново обрести…
Прожив лишь один сезон,
Они услыхали звон,
Который пришёл за ними,
Который они не взлюбили…
Им небо казалось не ясным
И солнце казалось не ярким.
Земля была такой твёрдой,
Жестокой, чужой и гордой…
Уже жизни не ощущая,
Навсегда они, засыпая,
Не жалели лишь об одном,
Что имели такой клён…
