в сон

и что-то не стыкуется опять.

и как-то всё неладно и непросто

в твои неполных метр девяносто.

и высших два.

и полных тридцать пять.

не держишь зла,

не требуешь добра

и с совестью не ходишь на разборки.

но вместо ев - лишь гоблины да орки

из каждого вопросного ребра.

устав как раб работать над собой,

когда твой генный код перелопачен,

забросив кучу дел к чертям собачьим,

уходишь от реакции цепной

на дальний хутор баб /о черт! /ловить.

но, возвратившись в брошенную припять,

захочешь просто выпить...

молча выпить,

леча синдром рассеянной любви.

уснуть,

увидеть ёжика в траве

и бабушкины сырники на блюдце...

а утром неожиданно проснуться

там, где весна.

и ветер в голове.