Пусть жизнь, пиная нас, сломает себе ногу

«Пусть жизнь, пиная нас, сломает ногу! –

Сказал мужик, припомнив что-то Богу. –

Мы на полях с рассвета до заката

Гнём спину, но живём все не богато.

Весною сеем, летом косим, сушим,

Во всё живое вкладываем душу.

А осенью берёмся за уборку,

Забыв болезни все и отговорки.

Пылают руки и дымятся плечи,

Но мы работой сами себя лечим.

И что имеем?! И чего добились?!

Сосновый крест, да камень на могиле.

При жизни этой, хоть разбейся даже,

Никто спасибо за наш труд не скажет.

Да что там говорить про тех, кто выше, –

Молитвы наши даже Бог не слышит!»