Грусть Мастера.
Когда ж прилетишь ты ко мне, Маргарита? –
Твой Мастер грустит и стареет.
Полчаши отмерянной жизни испита,
И вкус ее горечью веет.
В каких облаках твоя мысль витает?
Летать-то умеешь, как прежде?
Во мне ожидание свечкой мерцает,
Как памятник зыбкой надежде.
А вдруг эгоизм тебя приземляет,
Влечет праздной жизни дорога? –
Свеча ожидания медленно тает,
И мраком густеет тревога.
Быть может, напрасно я душу терзаю, -
Давно всё ушло и забыто.
Не лучше ли честно признаться, что знаю:
Не хочет лететь Маргарита.
Не хочет летать, а желает кататься
На фирменных «порше» и «вольво».
Не хочет любить, предпочтя наслаждаться
И жить беззаботно-привольно.
Ведь нынче не в моде романтик-мечтатель,
В почёте - лишь занятый делом.
Сегодняшний «принц» – есть простой обыватель,
Живущий не духом, а телом.
К чему Маргарите душой окрыляться,
Гореть вместе с Мастером духом?
Ей выгодней в роскоши с «принцем» купаться,
Ценя жизнь не сердцем, а брюхом.
Ну что ж, не летай, променявши окрылость,
Цель жизни сама ты постигла.
Но с Мастером вместе, тебе и не снилось,
Каких бы высот ты достигла!
Нет, я не ропщу, не тебя осуждаю –
Соблазны мещанского быта.
Я разумом душу свою убеждаю:
Поверь, прилетит Маргарита!!
