Грусть Мастера.

Когда ж прилетишь ты ко мне, Маргарита? –

Твой Мастер грустит и стареет.

Полчаши отмерянной жизни испита,

И вкус ее горечью веет.

 

В каких облаках твоя мысль витает?

Летать-то умеешь, как прежде?

Во мне ожидание свечкой мерцает,

Как памятник зыбкой надежде.

 

А вдруг эгоизм тебя приземляет,

Влечет праздной жизни дорога? –

Свеча ожидания медленно тает,

И мраком густеет тревога.

 

Быть может, напрасно я душу терзаю, -

Давно всё ушло и забыто.

Не лучше ли честно признаться, что знаю:

Не хочет лететь Маргарита.

 

Не хочет летать, а желает кататься

На фирменных «порше» и «вольво».

Не хочет любить, предпочтя наслаждаться

И жить беззаботно-привольно.

 

Ведь нынче не в моде романтик-мечтатель,

В почёте - лишь занятый делом.

Сегодняшний «принц» – есть простой обыватель,

Живущий не духом, а телом.

 

К чему Маргарите душой окрыляться,

Гореть вместе с Мастером духом?

Ей выгодней в роскоши с «принцем» купаться,

Ценя жизнь не сердцем, а брюхом.

 

Ну что ж, не летай, променявши окрылость,

Цель жизни сама ты постигла.

Но с Мастером вместе, тебе и не снилось,

Каких бы высот ты достигла!

 

Нет, я не ропщу, не тебя осуждаю –

Соблазны мещанского быта.

Я разумом душу свою убеждаю:

Поверь, прилетит Маргарита!!