Май

Внутри меня ведь тоже есть художник
Быть может и не Рембрант, Левитан..
Художник слов, столь мелких и ничтожных
Поэт деливший все напополам.

Рисующий на ватном небе ночью
Все то, о чем душа его поет
Что петь и не умеет, между прочим
Пейзаж тот лунный все же создает

Как чайка, все кружащая над дымом
А может над туманом, покорившим свет
Я брел по белокаменной пустыне
Ей в целом имя есть - Невский Проспект

Он умер в тот же час, когда метро закрылось
Я вас и не любил, Проспект Пустых Теней
Мне хочется свернуть на вашу милость
На Мойку.. В царство разноцветных фонарей

На Поцелуевом Мосту стоять подолгу
Замки сосчитаны уже который раз
А в водной глади то ли счастье, то ль тревога
И судя по восходу уже пятый час

Ах, скоро первые мгновенья утра
Испепелят соцветия ночных стихов
Остались считанные сладкие минуты
Те стали для меня, как заменитель снов

Тихонько дверь входная затворится
Фигура проскользнет в Морфея царский плен
Но скоро скрипнут хором половицы
Будильник запоет, а позже даже фен.

В той утренней игре теней и звуков
Мне о тебе напомнит каждая струна
Быть может для кого-то это не разлука
А мне все кажется,что я сошел с ума..