Не знаем мы, что ляжет новой строчкой
На из газеты смятой самолёт,
Чей вылет с часовой отсрочкой,
Отложен будет вечность напролёт.

Он сложен из обрывков будней,
Местами выжженных июльским днём,
И честность, ставшая всё безрассудней,
Вместе с ним взлетит тоскливым воробьём.

Одно крыло его, что ближе всего к сердцу,
(И пусть, что у бумаги сердца нет)
- Дар жизни нерождённому младенцу
И на вопрос немой существенный ответ.

И хрупкая, шуршащая машина,
Поделка рук всесильного Творца,
- Мирозданья таинств вершина,
Одетая в бумажное предвещанье конца.