У ОКНА

Затянувшись «Беломором»,

дым густой в окно пустив,

Я смотрю на этот город –

вижу только примитив.

 

Я смотрю в ночное небо

и на старенький вокзал,

Думая о том, где не был,

что ещё не испытал.

 

На столе лежат творенья

неоконченной весны,

Чай с малиновым вареньем,

а ещё кассеты.

 

Ты,

Покидая это место,

говорила мне, шутя:

«Не могу я быть невестой

рифмоплёта и шута…»

 

Да, я шут, но шут со смыслом,

в шутовстве есть свой удел.

Мой набор заумных мыслей –

это ещё не предел.

 

Есть ещё душа, как птица,

но подстреленная в лёт.

Гром гремел – пора креститься,

может быть, и повезёт.

 

Ты ушла тревожной ранью,

но оставила свой след

На продавленном диване

и любимый, в клетку, плед,

Сладкий запах от «Channel`и»

и на рюмках краску губ.

 

Как мы вместе быть хотели…

До чего же я был глуп.

 

В мерной темноте окошка

хочется найти приют.

На нём сидела ты как кошка,

смотря на праздничный салют.

 

А я тебе читал о чувствах,

ты улыбалась мне в ответ.

Да, было время, было лучше.

И дым от дамских сигарет

Распространялся по квартире

и вдохновлял на новый бой.

 

Я словно одержимый спирит,

боготворил тебя святой.

 

Но ты предала как Иуда,

исчезла в этой мишуре.

Не жду я приближенья чуда.

 

Ну, а с тобой остались те,

Кто вскормлен лживыми словами,

забыв культуру, чтя порок,

Ласкает потными руками –

одной тебя, другой курок.

 

Нет, я не ангел, не пророчу

потоп, беду, повальный мор.

Я просто тот, кто этой ночью

грустит и курит «Беломор».