У ОКНА
Затянувшись «Беломором»,
дым густой в окно пустив,
Я смотрю на этот город –
вижу только примитив.
Я смотрю в ночное небо
и на старенький вокзал,
Думая о том, где не был,
что ещё не испытал.
На столе лежат творенья
неоконченной весны,
Чай с малиновым вареньем,
а ещё кассеты.
Ты,
Покидая это место,
говорила мне, шутя:
«Не могу я быть невестой
рифмоплёта и шута…»
Да, я шут, но шут со смыслом,
в шутовстве есть свой удел.
Мой набор заумных мыслей –
это ещё не предел.
Есть ещё душа, как птица,
но подстреленная в лёт.
Гром гремел – пора креститься,
может быть, и повезёт.
Ты ушла тревожной ранью,
но оставила свой след
На продавленном диване
и любимый, в клетку, плед,
Сладкий запах от «Channel`и»
и на рюмках краску губ.
Как мы вместе быть хотели…
До чего же я был глуп.
В мерной темноте окошка
хочется найти приют.
На нём сидела ты как кошка,
смотря на праздничный салют.
А я тебе читал о чувствах,
ты улыбалась мне в ответ.
Да, было время, было лучше.
И дым от дамских сигарет
Распространялся по квартире
и вдохновлял на новый бой.
Я словно одержимый спирит,
боготворил тебя святой.
Но ты предала как Иуда,
исчезла в этой мишуре.
Не жду я приближенья чуда.
Ну, а с тобой остались те,
Кто вскормлен лживыми словами,
забыв культуру, чтя порок,
Ласкает потными руками –
одной тебя, другой курок.
Нет, я не ангел, не пророчу
потоп, беду, повальный мор.
Я просто тот, кто этой ночью
грустит и курит «Беломор».
