Perfect

Предельный бессмертный предел,

И когда ты пытаешься поговорить со мной,

Ты не можешь понять ничего обо мне

Потому, что моё подлинное рождение далеко,

А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки...

В ней горят ноты, в ней всё дыхание,

всё тело, всё звучание души…

Ты знаешь, что такое поэзия?

Это строки будущего мгновения;

"Действие, начавшееся в прошлом

И продолжающееся до настоящего, прошедшего,

Либо будущего момента речи, включая его.

Редко используется в реальной жизни"

Отчего же ты закрыла лицо и заплакала, как девочка?

В нашей крови бьется фуга одиночества...

Качнулись звезды...

Исполосованное ветками

Просит воды.

Что-то изменилось в нашем голосе…

Струна заденет междустрочья,

Расчерчена траектория,

И летит белый первый всадник,

Охлаждая костры инквизиции.

Не развенчана, не отступит,

протянутая на встречу,

строка холодной ночью.

Срывающимся с веток,

Уже достигшим совершенства,

А значит - приблизившимся к вечности...

которую на земле зовут смертью.

Тех линий помнишь ли ты изменения?

О, змеи безрассудных упований,

Блеснуть над миром трепетной звездой...

Отталкивайся, и летим… руку!

Когда ток нашей крови един,

Не останови

Летящих смычков многословность...

Да прибудет с нами затяжной прыжок!

Когда всё принимаешь, и смерть становится жизнью.

Облетают листья, оставляя нас.

Облетают звезды, оставляя на теле богов порезы(шрамы.)

Хлыст ветра любил мою спину,

И паузой полнились мысли.

Им(богам,)склоненным над нами,

Сжимающим нас, как букет сирени...

наша любовь.

Свидетельство о публикации №118111009659