Из дневника, найденного в новогоднюю ночь на пустыре. Нестихи..
Зимнее утро в шуршащей балетной пачке
бродит по дому, Бродского бормоча...
О, не ходи за двери, мой сладкий мальчик -
пей кофеечек, тихонько листай журнальчик -
пусть так заманчива сахарная парча
что за окошком узорным лежит, сверкает.
Взглядом окинешь - праздник, покой, уют.
Знай: в переулке елки тебя поймают,
Елкам другим на площади продадут.
Станут тебя наряжать в семена и шишки,
ноги отрежут, в замшелый горшок воткнут.
Юные елочки в шкурках лисичек, мишек,
в рожках оленьих, в хвостиках от мартышек
очень веселую песню тебе споют...
Встанут на стульчики, звонко стихи
расскажут...
Вспыхнет прощально гирлянды зловещий
свет!
Снеговики угрюмые крякнут, " вмажут"
крепкой воды городских забродивших
скважин...
Лучше давай-ка - в сундук. И на дно
заляжем.
Может, весной проснемся. А может - нет...
