В пустоту

Так коротки затишья на войне,
и смятых снов мгновения не долги...
В расколотой на части тишине,
у Снежного, упал с небес не снег,
а самолета сбитого осколки…
 
Кто был палач? Неведомо пока.
Но меркнет слава ветхого Иуды,
перед серпом взведенного курка;
и здесь – увы – уже не станет чуда.
 
И будет утро. Будет новый день.
И облетят и квоты, и тарифы,
и  инцидент пойдёт  как прецедент,
и от семи ветров  слетятся грифы
на тело русской проданной земли,
и снова жертва канет понапрасну,
(смочив лишь губы огненному Марсу)
в сырой туман и злые ковыли…
 
Но это – завтра. После. А сейчас –
слепящий нимб и хлипкий звук удара,
и хрупкая беспомощность радаров,
и ломкая недоуменность фраз…
Короткий миг.
Реальный жуткий сон:
перевернувшись, рухнет горизонт,
рассыпавшись стеклянным звоном стрижьим.
 
И вот – совсем не пухом становясь –
(до крика не родная в этот раз!)
всё шире, всё быстрей, всё ближе, ближе –
бугром на грудь навалится земля…
 
Оборванная дымная петля
багровым шрамом в мареве набухнет,
оставив утру: смятое шасси,
небес  степных обугленную синь
и на траве…не поднятую куклу.
 
Ночь на 19 июля 2014