Путь
Блестит на небе солнечная брошь
Без малого уж долгих три десятка.
Пути проложены, и ты идёшь…
Да кто тебе сказал, что будет гладко?
Да кто тебе сказал, что ровен путь,
Что верен путь, что признан и народен?
Пройти б его скорее как-нибудь
И кланяться возвышенной природе,
Чтоб каждый шаг – да головою в пол,
Чтоб каждый выдох – жаркою октавой!
Тебе ответит, сколько ты прошёл,
Седой хранитель древней переправы.
Его стезя и гладка, и ясна:
Необратимей нет и не прямее
Пути с иного берега – со дна,
Где души в мокром мраке индевеют.
Ответит, только далеки пути
Его и твой, подобно параллелям…
Путь предрешён, и должен ты идти
В средневековом платье менестреля,
И, приколов и солнце, и луну
На кружевные рукава наряда,
Мучительно натягивать струну
И воспевать нелепые хорнады.
Блестит на небе солнечная брошь,
А там, вот тьме, покойно и прохладно…
Но недосуг, и души ты ведешь
В ту сторону, что старику обратна.
Когда-нибудь ты встретишь мудреца,
Что шест сжимает сморщенной рукою.
Но длится путь, и нет ему конца,
Как нет от вдохновения покоя.
