Путь

Блестит на небе солнечная брошь

Без малого уж долгих три десятка.

Пути проложены, и ты идёшь…

Да кто тебе сказал, что будет гладко?

 

Да кто тебе сказал, что ровен путь,

Что верен путь, что признан и народен?

Пройти б его скорее как-нибудь

И кланяться возвышенной природе,

 

Чтоб каждый шаг – да головою в пол,

Чтоб каждый выдох – жаркою октавой!

Тебе ответит, сколько ты прошёл,

Седой хранитель древней переправы.

 

Его стезя и гладка, и ясна:

Необратимей нет и не прямее

Пути с иного берега – со дна,

Где души в мокром мраке индевеют.

 

Ответит, только далеки пути

Его и твой, подобно параллелям…

Путь предрешён, и должен ты идти

В средневековом платье менестреля,

 

И, приколов и солнце, и луну

На кружевные рукава наряда,

Мучительно натягивать струну

И воспевать нелепые хорнады.

 

Блестит на небе солнечная брошь,

А там, вот тьме, покойно и прохладно…

Но недосуг, и души ты ведешь

В ту сторону, что старику обратна.

 

Когда-нибудь ты встретишь мудреца,

Что шест сжимает сморщенной рукою.

Но длится путь, и нет ему конца,

Как нет от вдохновения покоя.