Творец

Лёгкие штрихи на полотне

И картина медленно всплывает

Родилась она в душе творца

На холсте лишь плотью обрастает.

Через душу краски пропустив

Долгими ночами создавая

Кистью на холсте даёт ей жизнь

От бессилья иногда страдая.

Потихоньку краски оживут

Порождая разные соцветья

И в шедевр захочется шагнуть

И уйти, оставив сзади двери.

Мир творца подвластен лишь ему

Там он бродит, вновь его рождая

Нам оставит свой безумный труд

Новый мир творить, наверно, станет.