Обещал вернуться...

Как жизнь на чистовик писал,

С черновика немного вышло.

Набил в ней не один фингал,

Меж ней и мной дрянное дышло.

Мне часто слышится во сне,

Хоть в уши вставлены берУши,

И с ночью я наедине,

Что шепчут мне ушедших души.

Так в детстве действует пломбир.

Он панацея бед, признайся.

А я смотрю на этот мир

С прищуром хитрого китайца.

Рискну последний я разок,

Куда не знаю, но взметнуться…

…Пусть скажет тихо Фрекен Бок:

- Он улетел, но обещал вернуться…-