между строк

слова ничего не меняют
молчит за строкою строка
привычка становится смыслом
как пули свистят у виска
мгновенья... и вот уже титры
и Штирлиц бормочет  "пока"
здесь всякая роль коротка
не дольше недолгой поллитры

неспешно ползут облака
в привычке всегда возвращаться
в привычке всегда уходить
об этом молчать междустрочно
межденно и межполуночно
меж смыслов оборвана нить
но рано ее хоронить

слова ничего не меняют
но все помогают забыть
и в пику грядущему маю
помогут на время убить
грядущее нечто, хромое
 как утка и жить
между строчек летая
в не жутком, а добром и чутком
меж смыслов и слов промежутке