О жизни, вселенной и всём прочем.
Небо мерно в руках качает чуть надкушенный бледный месяц. Ветер бьёт в лицо у причала, разрывая аорты лестниц. С моря к лету прибудет счастье, а пока - умываю руки; жжёт вода мне лицо, запястья - ты права, я безбожно хрупкий. Шторм вздымает морские груди, застревая камнями в лёгких - мир шатается, словно студень. Я с крестом иду на Голгофу. Розмарин в волосах отросших, от бровей к подбородку - ртуть. Хочешь, крест свой с обрыва сброшу? Хочешь, сам?.. Отвечаешь: "будь".
В твоих пальцах дурман и клевер, да с соломой и ржой венец. Ты прекрасно смотрелась с Забвеньем, но неплохо ты выглядишь без. Смотришь мутно, всегда - с прищуром, а вчера поклялась на Грине: "Будет парус, но только бурый, ближе к лету, когда остынешь".
К розмарину вплетаешь фенхель*. И гортензию ближе к сердцу. Завтра птиц ловить будет не с кем, не с кем будет у моря греться. Я бреду, спотыкаясь, в гору. Ты на крест мой садишься сверху, говоришь: "Ты моя опора". Я киваю, желая смерти.
Знаешь правду, уставший путник? Жизнь не любит тебя и бога. Она, коль я начал, сука - любит тех, кто высокой пробы. Вот сидит на кресте, поганка(тяжко с ней), да горланит песни. На горе стоит кто-то с лампой, а мы "Yesterday" тянем вместе.
Догорает фитиль в лампаде, освещая лицо пришельца. Моя жизнь тихо воет сзади, соль морская сжигает сердце.
Он в плаще и в старинной шляпе(они прячут и нимб, и крылья). Я стою перед ним в заплатках, в голове моей много пыли. Тёмный тянет ладонь сухую, крест становится сном и ветром. Хочешь истину, друг, простую? Жизнь бессильна пред ликом Смерти.
Обещала мне, дура, парус. Ближе к лету, когда остыну! А теперь... только тьма и старость. Только ветер мне дышит в спину. *Фенхель - растение, известное больше под названием "укроп аптечный".
В твоих пальцах дурман и клевер, да с соломой и ржой венец. Ты прекрасно смотрелась с Забвеньем, но неплохо ты выглядишь без. Смотришь мутно, всегда - с прищуром, а вчера поклялась на Грине: "Будет парус, но только бурый, ближе к лету, когда остынешь".
К розмарину вплетаешь фенхель*. И гортензию ближе к сердцу. Завтра птиц ловить будет не с кем, не с кем будет у моря греться. Я бреду, спотыкаясь, в гору. Ты на крест мой садишься сверху, говоришь: "Ты моя опора". Я киваю, желая смерти.
Знаешь правду, уставший путник? Жизнь не любит тебя и бога. Она, коль я начал, сука - любит тех, кто высокой пробы. Вот сидит на кресте, поганка(тяжко с ней), да горланит песни. На горе стоит кто-то с лампой, а мы "Yesterday" тянем вместе.
Догорает фитиль в лампаде, освещая лицо пришельца. Моя жизнь тихо воет сзади, соль морская сжигает сердце.
Он в плаще и в старинной шляпе(они прячут и нимб, и крылья). Я стою перед ним в заплатках, в голове моей много пыли. Тёмный тянет ладонь сухую, крест становится сном и ветром. Хочешь истину, друг, простую? Жизнь бессильна пред ликом Смерти.
Обещала мне, дура, парус. Ближе к лету, когда остыну! А теперь... только тьма и старость. Только ветер мне дышит в спину. *Фенхель - растение, известное больше под названием "укроп аптечный".
