*** (У кого-то Пушкин)

У кого-то Пушкин, у тебя пуш-ап,

Выползают слова из-под карандаша,

Или, может, не карандаш это, а перо,

Как у Александра Сергеича, у него

Что ни осень, то золото и багрец,

А у тебя под юбку термотрико,

И никак из ума не идёт отец.

 

Вот зачем он помер? Ведь мог бы жить,

Потрясая огненной бородой.

А зачем-то помер, совсем молодой,

И не долюбить его, ни простить.

У тебя по осени как цыплят

Островочков памяти, каждый – боль.

И ни единого шанса начать с нуля.