Мессия
"Мой разум быстрее торпед!
Вам бы только, кого распять!
Я – мессия! - кричу толпе, -
Но не в силах свой крест поднять
на Голгофу из вашего блуда…
Кто не пьёт со мной, тот – Иуда."
Поезда моей памяти идут на Варшаву,
попутчики липнут с достоинством шавок:
с теми – в Ригу, а с этими – в Таллин…
В Праге стану я сентиментален.
В гостинице тут же теряю ключи;
Картина, у входа повиснув, кричит.
Вручаю себя молодому портье,
одетому – в точности Жан Поль Готье:
в петлице задушена тканью гвоздика, -
с ней бабочка галстука смотрится дико.
Не дышат цветы в опрокинутой вазе,
слова не живут в перевёрнутой фразе.
В иконе окна над бульваром икаю,
горячую радость по венам пускаю.
А к ночи, нажав на безумства курок,
я в вальсе кружусь по дёснам дорог.
© Рита ГАФИ
2010
