Мессия

"Мой разум быстрее торпед!

Вам бы только, кого распять!

Я – мессия! - кричу толпе, -

Но не в силах свой крест поднять

на Голгофу из вашего блуда…

Кто не пьёт со мной, тот – Иуда."

 

Поезда моей памяти идут на Варшаву,

попутчики липнут с достоинством шавок:

с теми – в Ригу, а с этими – в Таллин…

В Праге стану я сентиментален.

 

В гостинице тут же теряю ключи;

Картина, у входа повиснув, кричит.

Вручаю себя молодому портье,

одетому – в точности Жан Поль Готье:

в петлице задушена тканью гвоздика, -

с ней бабочка галстука смотрится дико.

 

Не дышат цветы в опрокинутой вазе,

слова не живут в перевёрнутой фразе.

 

В иконе окна над бульваром икаю,

горячую радость по венам пускаю.

А к ночи, нажав на безумства курок,

я в вальсе кружусь по дёснам дорог.

 

© Рита ГАФИ

 

2010