Потворства улетающему клину

Осенний воздух искренне бодрит.

Ловлю остатки солнца на щетину,

но солнце светит, создавая вид,

не для тепла, а так - наполовину.

Погода снова делает кульбит.

Паук повсюду бросил паутину,

которая похожа на флюид:

тонка, легка, едва видна. Причину,

явившую погожих дней лимит,

я нахожу лишь в том, что чин по чину

так осень набирает аппетит

в потворствах улетающему клину.

 

А клин давно живёт себе в тепле.

Ну, что пернатым стоят перелёты?

Не то, что нам, ходящим по земле,

но и у нас - позвольте - самолёты,

несущие нас так же на крыле

по небесам, где мы забыли что-то.

Забыл народ, что счастье - не в рубле,

и ходит всей планетой на работу,

пока вокруг пытается во зле

тонуть планета, утонув в заботах

о чём-то мелком. Только на руле

лежит рука Большого Добряка...