Все туже шёлк и строки на запястьях

О, эти письма из Эдема,

кожей к коже...

Жди поздний синий,

Пей огонь... слова устали...

Ты, шепотом одетая во всё.

Все туже шёлк и строки на запястьях,

Вода прикосновений талых вод,

Крест-накрест... руки и...

И абсолютный звук пройдет мурашками

По обнаженным венам.

Мой бледный зверь

Ступает в лунное свеченье...

Кто знает ноты, тот не знает правду нот...

Кто знает форму, тот не знает

Осенних бабочек касавшихся огня.

Мои стихи к тебе, мои тебе стихи... в них я горю...

Развязывая звездные пуанты, слагая тени в мертвую петлю.

Словопослушна нагота дисканта,

Нежней, чем разомкнутся лепестки,

Твои, такие алые движенья... на розах выдоха покорны и легки.

Непостоянством непроизносимых слов

Строка из глины,

Алый вечер пьян

Освобожденным от запрета нам,

Где бредит ароматами сандал, такой опасный аромат - моя любовь...

Изрезанные светом,

Вот весть о праве быть твоим творцом...

Круженье над исписанной тетрадью...

Играют тени, и часов пружины,подражаньем,

Пометкой о прочтеньи наших снов.

Какими мы играли временами...

Какими мы горели письменами…

До самой глубины создания огня…

Смертельная неосторожность ты моя...

Ты - письма из Эдема в бренном храме.

Свидетельство о публикации №118101404771