В лагере

Солнце впивается под лопатки,

давно город не был таким горячим.

На проводах жарятся птиц остатки,

за слепым покорно плетётся зрячий.

 

На детской площадке пустая карусель,

словно счётчик наворачивает круги.

Мне некого вести, я вряд ли Моисей.

Скорее... "Кролик, Беги"!

 

Под тяжестью диска сутулится

небо в надкусанном городе.

Грусть можно спрятать в складках лица,

ребёнка – в мусоропрОводе.

 

© Рита ГАФИ

 

2009