Эти письма...

Я напишу письмо, но не отправлю,

сомну, сожгу, как было много раз.

И, допивая ночь за каплей каплю,

опять всё вспомню с горечью про нас.

Ах, эти письма - искренние строчки,

сложить бы их в один большой роман,

с начала до последней самой точки...

Да только мысли хуже рваных ран.

 

Она так далеко... И мне известно,

что у неё семья, уют, любовь,

А мне за ней тянуться бесполезно.

И я не буду... Только вновь и вновь

пишу, пишу... Зачем? - И сам не знаю.

Горят слова, в окно уходит дым.

Я прошлое своё сейчас сжигаю,

и словно сам сгораю вместе с ним.

 

Ах, эти письма - скомканные мысли,

связать бы их, но я уже устал.

А буквы в темноте опять зависли,

да так, что ни одной я не узнал.

Всё, может быть, однажды прекратится,

и эта ночь когда-нибудь пройдёт.

Сгорит письмо и в небо пусть умчится.

Быть может, кто-то там его прочтёт...

 

2016г.