5. Ее. Портрет.

 

Мы уже достаточно упомянули город, но так и не познакомились лично. Кто же все-таки этот город? Машина или живое существо? И если машина то, как она работает, а если живой, то для чего он живет, сколько ему лет и какую жизненную цель преследует? А самое главное, кто я для него? Многое мучило меня в мыслях нашей связи. Конечно, каждый находит для себя ответ сам, и, быть может, для вас город – это просто бездушный камень, который никак не влияет на вашу жизнь. Но для меня как ни странно, несмотря на все склонения и указывающие признаки, Город – она. Хоть и должно быть наоборот, кажется, что Город - это мужчина, причем мужчина бескомпромиссный, занятой, деловитый и сильный, со своими сводами и законами, в отличие от теплой и хозяйственной деревни-женщины.

 

Но все-таки для меня Город женщина. Ты вроде бы все знаешь, уже изучил маршруты и законы, но для тебя всегда остаются неизведанные углы, вдруг меняются маршруты, неизвестно откуда появляются новые правила, и всегда она остается неразгаданной до конца, сколько бы ты не жил в ее правлении.

 

Вот она! из-за лет покрытая сталью.

 

Сколько раз предавали под пропастью шин?

 

Но она вероломно идет по асфальту,

 

Зная слабость

 

здешних,

 

рабочих

 

мужчин.

 

Ее шпилька остра и давление сильно,

 

Не один Аполлон пал под этой ногой!

 

Мускулистые плечи не выдержат бремя,

 

Что она на ладонях выносит нагой.

 

Вся в работе, делах, натощак с папиросой,

 

Там - завозят гудрон, тут - мешают бетон.

 

Нету времени спать – ночь рожает рабочих,

 

А они на замену! кто в вечный покой.

 

Мне б ее приобнять, приласкать, убаюкать,

 

Взять младенцем на грудь и нести в колыбель,

 

Только я еще слаб, моя воля, как прутья,

 

Так гори же, мой Город, я – твой Прометей.

 

Быть может, кто-то услышал в моих словах негативное отношение к городу. Он – жестокий, ломает и путает, а порой даже убивает. Вот только, несмотря на все перечисленное, я никогда не променяю город на спокойный сельский уклад. Я не прерву наше свидание и не разорву наши отношения. Город, несмотря на свой туманный воздух и скверный характер, есть отражение меня. А от себя, как известно, не убежишь.

 

УРБА

 

Я бежал по бескостным полянам,

 

Словно с псарни таежный волк.

 

Мое тело, привыкшее к ранам,

 

Не приемлет котельный смог.

 

Тесный город: маршрутки, подъезды,

 

Жизнь по тропке «Работа-дом».

 

Заблудился на лестничной клетке,

 

Нет дыханья, в горле лишь ком.

 

Дым повсюду: из легких, из окон.

 

Сталь бетонная - к горлу небес.

 

Распластался по крышам простудой

 

Металлический, каменный лес.

 

В легких тромбы залиты асфальтом,

 

Сажа въелась под жилы, как дерн.

 

Забычкованным мерным шагом

 

Не зайти в ламинированный дом.

 

Все искусственной плесенью сшито.

 

Я твой стронций, пластмассовый век.

 

Нет воды, все гудроном залито,

 

И остался ли ты, человек?

 

Проштампованный жженой резиной,

 

Нет здесь места тугим тополям.

 

И пусть гимном звучит отныне

 

Моя урба по всем щелям.