Потустороннее
Птичий клин: за больничными, что ли?
Подхватили сезонную грусть?
Или осени ветреный троллинг,
мол: “Несите несносный мой груз”.
Чьи печали, сквозь ржавые фильтры,
просочились в унылый пейзаж?
В остывающих тропах пиита,
завершился тепла патронаж.
Будто повестью потусторонней,
всюду шорох бегущей листвы.
И ночами всё те же погони,
тот же шёпот: “Мертвы. Мы мертвы?”
