День - тёмен, грусть - светла

Дни, как вода сквозь пальцы: утекают, утекают. Вот так и жизнь, пробежит, будто и не было.

А на улице – красота-то какая: осенний дождь моросит, остужая летний пыл, ветер, как развязный пьяный, к барышням-деревьям с поцелуями пристаёт, не одной юбки не пропуская. И деревья-девицы шипят на него.

По жести подоконника волнами с шумом проходит дождь,

исполняя свою партию в сонате для ветра и клёнов. А клён не стучит в окно, потому что молодой ещё.

Два голубя неохотно слетели на асфальт: прохожий что-то уронил.

День тёмен, а грусть – светла.