БОЛИГОЛОВ
Лишь снег покинет огороды,
а из земли торчат уж "ушки" -
не первоцветов ранних всходы,
а будто пёрышки петрушки...
И так пройдёт весна и лето,
и видишь уж иные кущи:
"петрушки" той апрельской вместо
"укроп" вдруг вымахал длиннющий!
Над ним не пчёлы лишь - стрекозы
стригут небес палящих своды...
Такие вот метаморфозы:
болиголов с ума вас сводит!
Мышиный запах - запах тлёна -
не тянет глупых в сеть улова:
коль прёт чужак в редут заслона,
не друг он - враг болиголова!
Обычно манят атрибуты,
где амбре - слаще сельдерея...
Не сдюжит враг тут и минуты:
кто яд готовит - всех хитрее!
Пойдут дожди - он будет крепок;
пойдут ветра... И с первым снегом
рассыплет зонтик сотни деток
вокруг себя, как оберегом!
И облегчённый, как Даная, -
на трав осенние подушки -
он упадёт, свой стан сгибая...
Чтоб в марте вновь расти... "петрушке"!
...Укоры частые (раздуты,
вознесены во грех - за слово!)
почти велят: "Испей цикуты..."
Я ж пью отвар болиголова!
Такие ныне стали нравы,
что и друзья, порой - как тати...
И капнешь в чай чуть-чуть отравы, -
чтоб излечить и душу, кстати!
