БОЛИГОЛОВ

Лишь снег покинет огороды,

а из земли торчат уж "ушки" -

не первоцветов ранних всходы,

а будто пёрышки петрушки...

 

И так пройдёт весна и лето,

и видишь уж иные кущи:

"петрушки" той апрельской вместо

"укроп" вдруг вымахал длиннющий!

 

Над ним не пчёлы лишь - стрекозы

стригут небес палящих своды...

Такие вот метаморфозы:

болиголов с ума вас сводит!

 

Мышиный запах - запах тлёна -

не тянет глупых в сеть улова:

коль прёт чужак в редут заслона,

не друг он - враг болиголова!

 

Обычно манят атрибуты,

где амбре - слаще сельдерея...

Не сдюжит враг тут и минуты:

кто яд готовит - всех хитрее!

 

Пойдут дожди - он будет крепок;

пойдут ветра... И с первым снегом

рассыплет зонтик сотни деток

вокруг себя, как оберегом!

 

И облегчённый, как Даная, -

на трав осенние подушки -

он упадёт, свой стан сгибая...

Чтоб в марте вновь расти... "петрушке"!

 

...Укоры частые (раздуты,

вознесены во грех - за слово!)

почти велят: "Испей цикуты..."

Я ж пью отвар болиголова!

 

Такие ныне стали нравы,

что и друзья, порой - как тати...

И капнешь в чай чуть-чуть отравы, -

чтоб излечить и душу, кстати!