Что мы вообще здесь делаем?
А кто мы? Лишь мешки с костями,
Что бродят по Земле без цели?
Влюбляющиеся временами
В такой же вид в похожем теле?
Бегущие за странной целью,
Решая по пути задачи,
За скромной серой цитаделью
Все чувства спрятав наудачу?
Зачем живет он - человек?
В чем смысл этого скитания?
Чего должны достичь за век
Земельного существования?
Он непонятный, без причин
И поводов всегда живущий,
И все же непоколебим,
Все постоянно что-то ждущий...
Бессмысленно всегда просящий,
Всю жизнь на это обреченный,
Но убежденно-настоящий
И безнадежно-устремленный!
Бесцельный, вот же бедолага!
На то оно существование -
Вся жизнь - как белая бумага,
А он - бездарность в рисовании.
Безудержный и беспощадный,
Талантом всяким одаренный,
Хоть в большинстве своем прохладный,
Но там, внутри, безвольно теплый.
Не знающий ни цен, ни меры,
Охочий до земного блага,
Но все же не отвергший веры,
Хоть разделен цветами флага.
Забывший обо всем прошедшем,
Не зная ни о том, что будет,
Боясь казаться сумасшедшим,
Что вспомнит - все равно забудет.
Маяча чуть заметной тенью,
Великий план по отвлечению
От мысли, что же ставят целью
По высшему уразумению,
На славу удался, блестяще!
В своей безмерной канители
Забыли в нашем настоящем -
А что мы, собственно, хотели?
