Есть поэты...

Есть поэты, как мягкие кошечки

И сидят у себя на окошечке,

И выводят округлые строчечки,

Соблюдая все знаки и точечки.

 

А есть строгие правдоискатели,

Те суровы, как кладокопатели,

Вправо-влево киркою размахивать,

Вспоминая свою и чужую мать!

 

Есть нейтральные, незаметные,

Избегают те темы запретные,

Соблюдают законы заветные

И во сне видят рамы портретные...

 

Среди них есть поэты несчастные,

Их встречаю, хотя, здесь не часто я.

Вот у них пишет кровью душа стихи

И другие все к ним не всегда глухи.

 

А к какой категории я отношусь?

Если честно, вовсе судить не берусь

И кто сможет стихи мои раз хоть прочесть,

Тем окажет мне очень высокую честь!

 

Ответив на этот нескромный вопрос,

В какую бы группу меня он отнёс?

А может быть я заблуждаюсь и сам?

Для этого слово я вам лучше дам!

 

Задумайтесь вы и над тем, кто вы есть

И что вам приятнее, правда иль лесть?

Какая из групп вам милее всего?

Отдали бы голос вы свой за кого?