Есть поэты...
Есть поэты, как мягкие кошечки
И сидят у себя на окошечке,
И выводят округлые строчечки,
Соблюдая все знаки и точечки.
А есть строгие правдоискатели,
Те суровы, как кладокопатели,
Вправо-влево киркою размахивать,
Вспоминая свою и чужую мать!
Есть нейтральные, незаметные,
Избегают те темы запретные,
Соблюдают законы заветные
И во сне видят рамы портретные...
Среди них есть поэты несчастные,
Их встречаю, хотя, здесь не часто я.
Вот у них пишет кровью душа стихи
И другие все к ним не всегда глухи.
А к какой категории я отношусь?
Если честно, вовсе судить не берусь
И кто сможет стихи мои раз хоть прочесть,
Тем окажет мне очень высокую честь!
Ответив на этот нескромный вопрос,
В какую бы группу меня он отнёс?
А может быть я заблуждаюсь и сам?
Для этого слово я вам лучше дам!
Задумайтесь вы и над тем, кто вы есть
И что вам приятнее, правда иль лесть?
Какая из групп вам милее всего?
Отдали бы голос вы свой за кого?
