Август тихо струится спеша на исход
Что-то шепчут берёзкам московские клёны,
тянут руки друг к другу листвой шелестя,
ивы перед дубами склонились в поклоне,
а надменные липы - те чужды страстям.
На ветру, сбившись стайкой, трепещут осины
и ладошками бережно ловят рассвет.
Принаряжены в алые бусы рябины,
и серёжки с рубином надел бересклет.
Рдеют яблочек щёчки по паркам и скверам.
Август тихо струится спеша на исход.
Как швейцар, распахнёт он для осени двери,
ну а сам по-английски, тихонько уйдёт.
Долгожданного лета смакуя остатки,
каждым августа днём наслаждаемся впрок.
Вкус его восхитительно-ягодно-сладкий.
Жаль, в часах его скоро иссякнет песок.
