Куда, куда стремитесь, вы, безумцы?

Куда, куда стремитесь, вы, безумцы?

За славой? За богатством? Долг зовет?

Вчера еще белье стирали от поллюций

А завтра смерть бесславная вас ждет.

 

На поле брани головы сложили

И вороны склюют ваши сердца,

Которые вчера и бились, и любили

Нет славы в смерти глупого юнца.

 

Так может хватит бойни по указке?

Мечи направьте против пастуха,

Штабы их пусть зальются крови краской

От Немезиды агнсов клинка.