Я стихов не пишу...

Я стихов не пишу… а безделицы эти –

просто слёзы, крупицы, подобие манны…

Что, товарищ, Вы мне ответите?

Что, как минимум, это странно?

Пусть. Так. Я спорить не стану…

 

Из распухшей своей головы

их выкорчёвываю ночами.

Полноте. Вы безусловно правы́

или пра́вы… А я запиваю их чаем…

Холодным. Прокисшим. Без сахара.

Давясь сигарет свечами…

Отличное лекарство от страха и…

боли. Я вам отвечаю!

 

Здесь ты ощущаешь азарт -

беспокойство особого рода,

с террикона пустой породы

вымывая один карат.

И когда из подкорки черти-

слова вылезают нестройно…

Одни – недостойны смерти,

другие идут на бойню

и, корчась, из-под пера

слагаясь в корявые строки,

в сумбурном и грязном потоке

итог выдают на гора…

Пора… Полшестого утра…

А рифмы «тум-тум»… «там-там» –

пергамент на тонких пяльцах…

Шептаться устали пальцы

и прикасаться к словам…

 

Что? Я вас пугаю? Не надо

краплёной жалости вашей,

слегка приправленной ядом…

Я павший. Писавший

когда-то сладкие сопли –

подобие недостихов…

Я выгрыз их с кровью под вопли

любителей стройных основ,

рядивших фантом короля

в чудесное голое платье…

Хотите ли пользы для…

немножечко боли?

«НАТЕ!»