В болгарских Родопах
Среди турецких сел, мечетей, минаретов –
Нелепых на Земле Языческих Богов,
Еще витает дух орфических поэтов,
Пронзающий, как луч, туман седых веков.
Покров загадочный лежит на скальных нишах,
И каменные солнца не угасали тут.
Вершины гор среди селений нищих
С презрением к векам своих адептов ждут.
В святилищах, пещерах и гробницах
Еще искрят кострища древних алтарей.
Как будто души предков плывут по небу птицы,
И в них не различить ни смердов, ни царей.
Поэзия всегда рождалась из молитвы,
Связующей в одно небесное с земным.
Поэт – по сути, жрец, ученый и политик,
Он дарит миру свет, и боги рядом с ним.
Поэт не может жить в тенётах несвободы,
Он мир спасает словом от рабства и оков.
Моя душа в ночи по скальным храмам бродит,
Уместным на Земле Языческих Богов.
