Наедине с собой

И снова тысяча причин
На то что я сейчас один
И согреваюсь словно грек
Плохим портвейном
На все гляжу со стороны
И мысли в сон погружены
А утром снова будет ждать
Меня похмелье

И вот опять пишу стихи
Про одинаковые сны
Про лебеду
И про рябиновое детство
Но что-то шепчет изнутри
Что это мысли не мои
И заниматься эти делом
Бесполезно

Тогда я стал писать рассказ
Как я влюбился первый раз
Смотрел в окно
И по ночам писал записки
Но словно старое кино
Все пожелтело и прошло
И получается совсем не так
Как в жизни

И стало вдруг не по себе
Что я опять не «на коне»
И предки скудно мне
Таланта одолжили
Так что же остается мне
Стакан портвейна на столе
И разговор наедине…
С собой любимым

2007 г.