Лёша
Есть у меня знакомый,
Не буду имя называть.
Он пьет и курит и еще раз курит,
Но уже не сигареты.
Ему семнадцать лет.
Он говорит, что лучше сидеть тихо дома.
Он, видать, хочет к многому взывать.
И не понятно в нём больше ума или дури.
Жалуется на деньги, но, вроде, одетый,
Вроде, согретый и всегда будет пару сигареток.
И хрен поймешь, так он жизнью потрепан,
Так дурью задет или же вовсе не видел свет.
Сам ставит себе на, что-то запрет.
Сам обещает - сам выполняет.
Сам курит, сам пьет, сам учится, не сам живет.
Когда уходит и вовсе простывает его след.
Может сам подойти до края,
Сам развернуться и уйти.
Возможно, я его чересчур восхваляю,
Но грусти сыпет словно нету бирки "заводская".
Он четко понимает где поднимаюсь, а где сползаю.
Что не скажет - ты не знаешь ответ.
Он никто, он не авторитет.
Он просто странник, отшельник - человек,
Что глаголет истину, возможно, ее не понимая.
У него не наш, другой диалект,
Но не на языке, а в голове.
