Старик

Там, колыхает ветер, тихо землю,

А в полумраке, слышен где-то звон.

Музыка, гитары, ночью верною,

Симфония, будто поёт Кобзон.

 

Ну, а в переулке на обочине,

Присел старик, ломая рукой хлеб.

И слезы по щеке, весь колоченый,

А на губе, засохла крови след.

 

Обнимает небо дымкой тучами,

И ветерок, гуляет под мостом.

Переулок, с тайнами могучими,

Где уж давно, построенный притон.

 

Ну а старик, тихонько хлеб кусая,

Всё слушал, эхо, звона канитель.

На бороде, "усадьба" завитая,

Забыл давно, что значит быть в тепле.

 

В памяти, перебирая дни свои,

Он не хотел, закончит всё вот так.

Ломая хлеб, но во рту, свой, вкус крови,

А ведь, когда-то, был просто моряк.

 

Года припорошены "солью" зыбкой,

Ну а за той, последнею весной,

Закончилась жизнь, монетой звонкою,

И купола, остались за горой.

 

Колыхает ветер тихо поросли,

Сбивая крохи хлеба с бороды.

Может быть, не доживёт дед осени,

И новой не увидит он весны.

 

(Эта история реальная, когда прочла не смогла остаться равнодушной. Я не описывала подвиги этого человека, просто описала его "конец".)