Стихи-бутоны.

Ах, мне бы слагать - да по строчке в день,

А лучше - по четверостишию.

Но колет обугленный словом ремень.

То совесть моя. Ты простишь её?

 

Бывает, ни слова не выдавить мне,

Ни буквы, ни звука, ни мысли.

Но знаю, что в этом прекрасном огне

Все части в пространстве зависли.

 

И зреют они, словно зреют плоды

В древесных закрученных кронах.

Слова и стихи - это те же цветы,

Что ждут созреванья в бутонах.