Слышу.
Мысли крадёт усталость и до светла осталось малость. Выдох.
Вчера ещё мечталось и до зари горели звёзды - фонари поэту.
Я слышал её. Она с именем моим прощалась, уже зная выход...
Ветер донёс её слова сквозь ночь, но не умел помочь советом.
Открытое окно, прохлады ранняя роса. Над нами небеса едины.
Нас разделила полоса серых дорог земных, пустых забот и лет.
Читаю её исповеди в рифму вечерами, не прощёный, но любимый
И чертыхаюсь, каясь в невозможности вернуть ей наш рассвет.
Беспечен век и времени река смывает облака, грозы и судьбы.
Из грёз строка, из страхов дни и поиски покоя у почти живых.
Любовь - это свобода, а поэзия - особый вид безумных будней.
Пусть трудно. Истинная драгоценность жизни - опыт, белый стих.
Слышу смешок, как есть, без жалости к себе. Будто бы рядом.
Шепчет "не верю уже", а я грешен, этой верою её пленён и жив
Теплом в груди. В ней Ангел прячется за изумрудным взглядом,
За смехом боль, а за строкою целый Мир ещё не знающий молитв.
Мысли баюкает усталость. Вдох. Осталась пара строк. Вот утро.
Как прежде началось, как начиналось, как ещё начаться может...
Я строже, чем вчера, но вечерами поминаю её имя. Уже смутно.
Рассвет сжёг образы, оставив то, что пресловутых "мы" дороже.
Июль 2018г.
