Иван

Сказал бы, может быть, поэт:

мой старый друг здесь спит одетым

зимою лютой, жарким летом

уже второй десяток лет...

 

 

Ему в его "бессмертье" скучно.

Ну, нет в "бессмертье" куражу…

Я иногда к нему хожу.

Приду и погрущу беззвучно –

я для того и прихожу…

Чтоб в разговоре бессловесном

спросить у друга: как ты там?

Ответь, Иван, мне, только честно:

ты заплатил по всем счетам?..

 

…А здесь уже седая осень,

и скоро подойдёт зима,

и ляжет снег меж этих сосен,

и станет белым дом-тюрьма…

 

Пока, мой друг! Приду весною,

конечно, если доживу,

коль не случится что со мною...

 

...Пойду, проведаю вдову.