Кости чёрной кошки

День-деньской дождь не летний:

уныло-осенний -

льёт и льёт беспрерывно,

давно надоел…

За окном вечереет…

Пора вдохновенья –

для стихов я, пожалуй,

сегодня созрел.

 

Сочинить что-нибудь мне о музыке?

Блюзе?

Подходяща погодка для блюза,

друзья…

Не писать же стихи об изменчивой

Музе?

Где-то шляется чёртова

Муза моя…

 

Навалилась на плечи хандра –

так бывает,

если морось на улице,

как в октябре,

если хочется выпить,

но не наливают,

если лужи и грязь у меня

во дворе.

 

Из далёкой страны звук

губнушки-гармошки

донесла сразу память

услужливо мне.

Вспомнил блюз дивный я

о костях чёрной кошки,

заодно и о спрятанном

где-то вине.

 

Поискал и нашёл эту

Роджерса песню,

и прослушал два раза

и стих сочинил.

А потом вспомнил я

и про Элвиса Пресли

и от пыли протёр

драгоценный винил…

 

И опять хлещет дождь

по асбестовой крыше.

Пусть идёт –

совершенно его не боюсь.

Голос Элвиса томный

отчётливо слышен…

И хандра отступает,

а с нею и грусть…