Старый чемодан
Шли девяностые. Он был уже старик.
В посёлке, что за сотню верст от МКАДа,
Он жил один - вдовец и фронтовик.
Имевший от правительства награды.
Кровать скрипучая, два стула, стол, комод,
Фанерный шкаф - в нём целых два костюма!
На подоконнике : герань да рыжий кот,
Взиравший на хозяина угрюмо.
По вечерам, когда бывал он пьян,
Он стаскивал со шкафа непременно
Свой старенький, потёртый чемодан,
Хранивший вещи с юности военной.
Он в этот вечер вновь перебирал
Всё то, что было свято для солдата.
Осколок, что под сердцем побывал,
Подаренный врачом из медсанбата.
Те письма, что на фронте от дождя
Намокли и подпортились немного,
И фото Сталина - усатого вождя,
Что вдаль глядел уверенно и строго.
Из гильзы зажигалка, ордена,
Медали, да пустой кисет табачный.
И вновь вставала в памяти война,
Сжимая грудь воспоминаньем мрачным.
Он падал медленно, как раненый в бою,
Вцепившись в скатерть, пал на половицы.
В последний миг он вспомнил дочь свою,
Что проживала с немцем за границей.
Он в одиночестве заканчивал свой путь,
Не упрекнув её и словом колким,
А ордена всё падали на грудь,
Как от гранаты острые осколки.
Но победил он мировое зло,
И до конца прошёл свою дорогу,
А образ Сталина накрыл его чело,
И в даль глядел уверенно и строго.
