Мне одной...

Люблю одно своё стихотворение,

Ищу его который день подряд,

Отсюда и плохое настроение,

И шум в ушах, и боль,

И мрачный взгляд...

Но вспомнить не могу его название,

И лишь какие-то отдельные слова

Стучат в виски, на части рвут сознание.

А я не помню. Кругом голова...

Там было что-то важное, приятное

И послевкусие блаженства и тепла.

И мне одной до донышка понятное,

Я в нем безумно счастлива была...

Вот это помню, остальное фиг тебе!

Судьба кидает в ноги суррогат!

Друзья, как на поверку, чаще фикция.

И жизнь дерьмо, который год подряд...

И рядом нет скалы, чтоб прыгнуть замертво,

И дуба нет повеситься слегка,

И мало воздуха, и сердце будто замерло,

Уже не рвется птицей в облака...

А я ведь сильно младше своей мамочки,

На бабий век, на целых тридцать лет,

За день до смерти ей кричали, дамочка!

И стайкой мужики бежали вслед... Вот так!