Syrah

Я пил шираз
густой, рубиновый и терпкий.
Он — словно кровь —
тягуче лился
и наполнял всё запахами ягод
жарким летом
и вкусом поцелуев
тех, что до боли награждают,
смыкая зубы всё сильнее,
а после пробуют на вкус
кровь тёмную густую,
как мой шираз…
 
Я пил не раз
ту боль, до немоты и смерти,
желая вновь
ей насладиться.
Она стекала сумеречным ядом,
каплей Леты
на кромку солевую
век. Их против воли закрывая,
огонь агонии лелеял,
пытался пережить укус —
боль жгучую тугую
в который раз.