Syrah

Я пил шираз

густой, рубиновый и терпкий.

Он — словно кровь —

тягуче лился

и наполнял всё запахами ягод

жарким летом

и вкусом поцелуев

тех, что до боли награждают,

смыкая зубы всё сильнее,

а после пробуют на вкус

кровь тёмную густую,

как мой шираз…

 

Я пил не раз

ту боль, до немоты и смерти,

желая вновь

ей насладиться.

Она стекала сумеречным ядом,

каплей Леты

на кромку солевую

век. Их против воли закрывая,

огонь агонии лелеял,

пытался пережить укус —

боль жгучую тугую

в который раз.