Спам
И все твои письма – в спам,
что-то случилось с памятью
чертовой железяки…
Или давно не писала,
а месяц – это же мало,
день размышляю всякий.
Память уже – пополам.
То, что мое – это хлам!
А у тебя все лучшее…
Я же тебе все отдал,
вот тысячу разных Да.
Ты замолчала и учишь…
Какие они: закаты, рассветы,
ожиданья, прощанья, приветы.
мороженое и конфеты
И прочая дребень…
Билеты в кино и на танцы,
билеты до нужной станции,
солнечные протуберанцы,
наши школьные ранцы.
Ночь, уходящая в день…
Нет, спам – это серьезно,
мне – печально и слезно,
тебе – просто банальности.
Снова не будет ответа,
в осень задвинуть лето
и увеличить дальности
и расстояния. Разве
в эмоцио-данных базе
надо еще покопаться?
Множество вариантов
перепримерить?
Наглости и талантов
хватит, стоит признаться…
Спам – одиночества пропасть.
Кто же теперь тебя спросит:
как дела, как душа?
Сам же себе и отвечу -
Плохо, особенно к вечеру,
Некому в ухо дышать…
